Une poussière qui tombe, lentement. Au pied d'une chaussure noire, qui fait bien habillé. Pourtant ce lieu semble si figé, si propre. Comme un instant que l'on aurait cru par mégarde être éternité. Les tons pâles des murs semblent être les seules couleurs fades qui subsistent au monde. Les fleurs ne se fânent pas, comme si le temps les avait cristallisé. Tout, où presque, est à sa place. Comme si, la vie n'y était plus.
Un silence qui s'émeut
Un murmure qui s'étrangle
Une rumeur qui s'étend
Une parole qui s'élance
Le vent se lève
Ce monde s'affaisse
Les dos se courbent
les yeux se voilent
Et dans la foule
Les pleurs se noient